Queremos preservar as palavras como tatuagens, quando é bom que elas se esvaem como pequenas cicatrizes. Talvez a beleza do efêmero não seja sua brevidade, mas sua própria morte. Chamamos isso de nostalgia. Mas a luta é a mais bela. A flor que nasce contra o frio e contra o pavimento de concreto. Isso é memorável, mesmo que dure pouco.

Sou um autor brasiliense, que teme mais o esquecimento do que a morte, mas ainda tenho medo dela também! Assustadora.